我常常幻想自己是一个诗人的妻子，那我的日子会是怎样的光景。

他留着长长的头发，大大的胡子，整日的不着家。

若要寻他，就去绵绵的雨里，去火烧的花里，去萧瑟的风里，去安静的雪里。

他天天写诗，却没有一首给我。于是，我便央求他写一首予我。

诗里，我也成了一个诗人，或者应该说是一个写诗的人。

和他一起走过大街小巷，走过赤道北极，走过白天黑夜，走过医院和坟场。

每一次都变成了两首诗。

是我幻想自己是诗人的妻子，还是幻想自己才是孤独的诗人？

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