一曲肝肠断，何处觅知音。吹过的温柔的风，犹带寒意。醒来瞬间，遗落在角落的惨淡，还是抵不过距离的拆穿。我在这以为的路上，写着，唱着，倾诉着。或许，这淡季的红尘，倾翻的情愫，就是这座城市冰冷的没说的见证吧……我，或许就是那个“有的人”。一眨眼路很陌生，向前走吧。别怕一个人；风太狠人像风筝，需要蓝天。还有命运之神。只是我运气不佳，听了一夜的《候鸟》，我该怎么去面对天明的阳光，看了一夜的《离城》我要怎么继续写下去?《执手写红尘》。多么嘲笑的话题，像孩子的深沉。续写着残破的落寞，坚持着不哭的眼漠。然后静静的看着这烟蒂熏得泛黄的指甲，好久没剪了。
那些荒废了的月光，捧在手心。握紧就变黑暗了，其实。我一直有在写着自己的故事，在这片灰色的领域，寻求一份共鸣，拙拙的写着。看着这些被填满的空白充实着一点空虚，我们的故事。
写满季节的，颜色的，阴晴的，落幕的……演绎着写手的历程。
在这深夜，我倾听着笔残花落的声音，生硬的搬套着公式，二分之一的距离。始终的二分之一，残缺的二分之一，是不能弥补的二分之一。是了，我们总在玩捉迷藏……
对吧，迷藏的年代。我们总是一个人在找，一个人在躲着。
也许，这是个记录的年代，我们总在记录着或被记录着一些我们以为的过程。已然而然……这，就成了故事……
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