小时候，父亲的手很温暖，大而细腻，

牵着我，背着我，搂着我，

仿佛没有劳累，没有怅然，

父亲的手，

融化我幼小的心灵，

为我童年画出美丽。

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大了，父亲的手有些冷淡，黑而粗糙，

隔着我，避着我，隐着我，

恍若疲倦了，忧愁了，

父亲的手，

封起了小时的温暖，

留下满掌的茧痕。

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成年了，父亲的手更冷了，老而皱巴

羞着我，娇着我，想着我，

宛如孩童，却是真的老了，

父亲的手，

抚育一个青年

却压垮了自己的腰。

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