炊烟升起的时候，

你总是满村的喊——

“吃饭了！”

年幼的我，

总是会用带泥的手，

去抓盆中的白面馍馍。

每当这时，

你总会用慈祥的笑容，

把我拉到水盆边，

洗着我的手。

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岁月总是无情，

带走你的呼喊，

却带不走你的慈祥。

每每想到，

总会伤心，

总会难过，

总会悲伤。

长大的我，

不会再用带泥的手，

去抓盆中的白馍馍。

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