—— 题记
我八岁那年，她三十七岁，他三十八岁。
那是暑假，我得了肺炎，住院。
对于医院的恐惧占据了我小小的心房，我目不转睛地看着冷冰冰的白墙，冷冰冰的白大褂，以及没入我皮肤的冷冰冰的银白针头，生怕一个恍惚，自己就会被漫无边际的煞人的白色吞并。
却有一种白色，温暖，令我心悦。
——那是他和她带来的粥。
她一勺一勺的喂我，我一口一口的咽下。黛色的皮蛋与炖的香滑的瘦肉被我咀嚼，贪婪的吞下，然后我会再舔净唇边沾上的香气，最后对着白粥发呆。
“怎么？不喝了？”她问我，而眼中温柔的光华使我不敢正视，我摇摇头，思索着如何表明白粥没味，我着实不想喝。这时，沉默的他发话：“给我，我去加工一下。”
他回来的时候，汗水已沾湿了他的发以及衣服。他喘着气，却挤出了笑容，努力地使自己的倦态不露一丝痕迹，却还是遮掩不住眼角眉梢处的疲惫显现。
“我去借了微波炉，又加了一小把香葱。这次你尝尝——咦？没有了。”他微微一怔，随即会心一笑看着我似饕餮般扫荡干净了余下的粥。
这这是大约25℃的，如春般温柔的亲情。
我十一岁的那年，她四十岁，他四十一岁。
那是小升初的重要关头。我沉浮于小升初的洪流中，上上下下，跌跌撞撞，头破血流。
又一次的失利。
她的脸上覆了一层暗淡，而他仅仅是沉默。我则成为这不安与沮丧的中心、源头，两侧的目光都指向我，似是紧紧地扼住我的喉咙。此时此刻，我是风眼，却无法拥有风眼的风平浪静。
这是令人窘迫的安静，让人无助的缄默。
最后，他起身，拍了拍我的肩膀，一言不发的回了自己的房间。而她则把那一层黯淡锁在眉心。轻声说：“下次要努力啊。”然后转身离去，她的发梢在肩上轻轻叹气，微露一小缕银白色，然后轻轻落下，重重砸在我的心上。
这是大约10℃的，秋般微凉的亲情。
今年，我十三岁，她四十二岁，他四十三岁；我十八岁时，她四十七岁，他四十八岁；而我而立之年时，他和她，已是白发苍苍。
她是我的妈妈，他是我的爸爸。
他们给予了我生命给予了我快乐给予了我想要的一切——以及那种，名叫亲情的温度。
曾几何时，我其实也迷茫于亲情的踪迹，也曾懊恼过父母的唠叨与责骂，也曾悲叹过自己于亲情上的空白。只是在我一次又一次的失败，父母一次又一次的等待与陪伴之后，我才蓦然回首，发现灯火阑珊处的那份不显山不露水的亲情，那份触手可及的温度。
也许亲情可以以任何一种方式存在，或如春般温柔，或如夏般热烈，或如秋般微凉，或如冬般严峻，但，无论如何，也请谨记，亲情，从来都在身边，从未离开。
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