一个人的时候，总喜欢在半夜，穿着松布制的麻裤，捧着热咖啡，点着灯，敲着键盘，静静地，没有音乐，没有喧嚣，只有流逝在键盘上的每一分，每一秒。

咖啡，总能散发出诡秘浓郁的芳香。夜里，鼻，眼，甚至身体还是能够至始至终乐此不疲着寻觅着它的芳香，野兽般饥渴地吞噬着。黯淡的灯光总是与房间的宁静总显得那么和谐，从未被打破。房间，始终是凌乱没有格调，随手便能拿起一本书，一支笔，甚至是一件玩物。它诠释着人生。颓败，委靡却简约而实在。也许，这正是我需要的。

时不时地，便会照照镜子，因为只有一个人，所以好的坏的美丽的丑陋的，也只有你说的。 慵懒而许久不曾打理枯燥的发丝，邋遢而琐屑。苍白贫瘠的双唇。瞳孔空洞而迷离，不着边际。似乎没有了方向，或者从未有过。

因为没有方向，没有目标，所以只能一直往前。不知道终点，永远只是过客。

曾经，幻想过成为一名作家。不像鲁迅，亦不像海明威，以笔锋唤醒人们，以教育，高深的思想为主。只是，简简单单的。浅谈自己的阅历，发表自身的感慨，写写所爱的文字，让人们也了解到小人物也有小人物的精彩，仅此而已。

也许幻想与事实确是天壤之别。幻想，可以天马行空，无拘无束。但那只是一个人的思想，不攘括任何人，只有你，一个。现实，总是可以让幻想破灭的最好器具。并且，我们就活在现实中。

深夜里，涉阅着许多相同文字带来的不同魅力，聆听着不同人带来的各种感受，宣泄着自身的落寞与孤独。总喜欢在此刻，细细地品读书籍，一字一句。尤爱安妮宝贝，张小娴，甚至是张爱玲。 也许，女子的文字中饱含着，更多我渴望的细腻与感动吧。 四周的被恐惧与静谧充斥着。更让人懂得她闲适松散的文字的背后，所带来的现实与幻想，身体与灵魂的异样之处。就这样，慢慢地被这些文字，思想。吞噬殆尽。 剩下，麻木的躯壳。早已没有了灵魂。

有人说，颓靡，感伤的文字总是带给人们完全是不积极，不乐观的一面。

我想，这只是那些荒诞人士的完美主义吧。

人生中，那么多欢喜那么多幸福从何而来。更多的，就是我们笔下的感伤与落寞，委靡与衰颓。只是有人敢于诠释，有人隐没，悄无声息，没有声响。从不认为，颓靡的文字带来的只有颓靡，感伤的文字带来的只有感伤。快乐与悲伤，欣喜与哀痛。本是相对，更是共生的。人们懂得，非生即死，怎么不懂非乐即伤。有一天，我们都麻木了。麻木得懂得寻找，甚至奢求一切幸福。那么这一切，又代表了什么。

文字，总能传达着些什么，但有时候也总显得那么得苍白无力，就像贫瘠的土壤同情鲜花般，始终想给予，却始终给予不了什么。

它，无声，无形。浅浅的几横几竖，能勾勒出心中的那些遐想，那汪海洋，那片苍穹，那个世界。却总在，争吵中，显得那么落寞，黯然。不能解释什么，不能辩解什么。换来的只有伤害。也许是情感与冲动左右了这一切。文字，描绘了一切， 却只有自己最懂得。

有人问我，人生是什么颜色。我想，用灰色形容最恰如其份，介于黑色与白色之间的淡淡哀伤色调。就如，人生起初是一张白纸，当抉择过多，错误过多，纸醉金迷过后，再试图慌忙将它们抹去忘却。渐渐的，就是灰。不显得耀眼，更不会灼伤。淡淡的，只有落寞。

时光悄然，尤其是现在。 它走得是那么的悄无声息，而我们却是那么的无能为力。它会带走了些什么，又应该带来些什么，也许也只有它知道。最终，留下的只是我们苍老的痕迹。那朵等待了许久的花，因无人问津，最终枯萎糜烂。也许，我们有妄想过留下些什么，却终究还是没能留下些什么。

在这一瞬间，繁花似锦，尘烟落尽。

然后，慢慢忘却。

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